FRAGMENTOS DEL ALMA

Para Ti, Pedacito De Mi Corazón...

2011-12-24T08:22:00.000-08:00

Querido hijo o hija:

¿Quién sabe dónde estarás ahora mismo? ¿En que parte de tu viaje estelar te encontrarás? Hay quienes dicen que no existe nada de ti aún, y hay quienes creen que tu alma está en alguna parte, y que, cuando quieras y te apetezca, vendrás a conocer a tus padres. Yo no sé cuál es la verdad, ni creo que lo sabré hasta que te pueda mirar a los ojos y conocerte. Ahí quizás sepa de dónde vienes, de que estrella, y si en tus ojos se ve la chispa de amor que te hizo venir a esta tierra.

Por mi parte yo ya te siento como mío, te veo presente en todos los bebés que veo a diario, todos se parecen a ti, todos tienen un rasgo tuyo. Me he hecho una imagen mental de mí como tu padre, y espero que alguna vez, mientras te acuno y si paso delante de un espejo, esa imagen me recuerde lo mucho que he deseado que vengas a mis brazos.

Hay quienes traen hijos al mundo sin pensarlo, sin quererlo, como por accidente. Hay quienes dicen que lo mejor es no pensarlo, dejarse llevar y que así es más fácil. Muchos creen en un error de cálculo y hasta un problema, pero ese no será tu caso Hijo/a mio/a. A nosotros tus padres, nos tildan de irresponsables por elegir este momento en el tiempo, por tener mucho amor para ti en un mundo lleno de vanidades y prejuicios, pero tu vendrás porque tienes dos padres que desean tenerte en brazos, acunarte hasta que te duermas, enseñarte el mundo y darte todo su amor porque ellos se aman, y saben que ser amado es la clave de la felicidad. Tu vendrás con intención, con premeditación y alevosía, seguramente con nocturnidad también, porque así son tus padres, ya tienen una edad adulta, saben lo que quieren y se han preparado como mejor han sabido para asumir lo que desean. A tí.

Deseo, que cuando ya seas una realidad palpable, blandita, cálida, sepas hacernos ver que debemos dejarnos llevar por nuestra intuición, nuestro amor y nuestros instintos para ser los mejores padres para ti. Lo que tú vayas necesitando será nuestra mejor guía, lo que tú vayas haciendo que brote de nuestro corazón será nuestro mejor consejo. Que así sea, porque tienes unos padres que han leído mucho, muchísimo, que han escuchado muchas experiencias de otros y a los que les va a costar relajarse y dejarse llevar, tú nos ayudarás, ¿verdad?.

Hasta que llegues a nuestras vidas, vamos a irte haciendo, si no te importa, un lugar cálido y blandito en nuestro corazón. Para ello vamos a cuidar mucho el amor que ya nos tenemos papá y mamá, haremos que crezca y evolucione para hacerse cada día más fuerte. Intentaremos no ser demasiado impacientes hasta que llegues, ocupándonos de vivir intensamente el momento, disfrutar los dones que ya tenemos y sobre todo, SER FELICES.

Hasta pronto,Tu Papa

Atardecer

2011-11-14T17:37:00.001-08:00

Las nubes rojas de esa tarde de domingo, traían consigo la nostalgia de un tiempo pasado y de los nuevos días que vendrían. Tomado de su mano, yo me sentía inmensamente feliz, caminando a su lado sentía que nada faltaba, que la soledad y el frio nunca existieron, las flores que mirábamos en cada uno de los jardines eran todas las ilusiones y los sueños que alguna vez nos propusimos alcanzar. Entre cada paso que dábamos, entre cada silencio, yo iba dibujando pequeños bocetos que podrían de alguna manera explicarle lo mucho que la quiero. Yo solo imaginaba que haría ella si supiera cuanto es que la amo. Ella jamás lo imaginaría, así que me decidí a guardarle ese secreto hasta que yo me pudiese hacer un poco más valiente y dejara de ser el cobarde que se esconde bajo este pobre traje.

Avanzado nuestro andar, aparecieron flores de todos los colores. Habían flores alegres y flores tristes, algunas marchitas y otras que están recién están saliendo a la vida. Entre todo este eterno ramillete apareció una pequeña flor color Violeta, era diminuta y frágil, y trataba de despegarse de la tierra para mostrarse a la vida. Imagine que aquella flor tenía tanto de parecido con los sueños que guarda el vientre bendito y estelar de la mujer que amo.

Seguimos el trayecto, y yo daba pasos escribiendo una historia hermosa, mientras miraba de reojo sus ojos negritos llenos de amor para dar. Se fue apagando el rojo de la tarde, se acercaba la hora del triste adiós, pero las esperanzas que yo había dibujado en esta historia me decían que mañana la volvería a ver. Porque entre el naranjo del cielo y el Violeta de la flor estaba esta tarde que yo siempre esperé. La tarde que siempre amé. Y su nombre era Claudia.

El Error

2011-11-07T18:04:00.000-08:00

Todo ocurrió un día de esos interminables de lluvia. En el tiempo en que las noches eran aún largas y los vientos se hacían de hielo.

Esa mañana floreció de forma mágica el rosal, y el aire frio se impregnó de todo su aroma. Ese día también floreció el ciruelo y despertaron los caracoles del jardín de la casa.

Al ver esto, sentí que aún no despertaba del sueño. Creí en el error de mis ojos y poco duro aquel espejismo. Pero gracias a ese error, el rosal, el ciruelo y los caracoles pudieron creer que alguna vez se acabaría el invierno.
Y yo también.

El Espejo

2011-10-24T15:52:00.000-07:00

El espejo narra la historia de una tarde de septiembre. En ella se cuenta que ha pasado un tiempo desde que se encontraron aquella tarde. Ellos han recorrido las calles y contemplado como los muros pueden gritar en silencio. Sus manos se juntaron y surgió la infinita fuerza de los que creen en los sueños. De esta forma fue como comenzaron a volar. Coincidentemente, aterrizaron en esta vida, en algún punto de esta metrópolis esquizofrénica y ansiosa de consumir. La vida los hizo coincidir en unos de sus paraderos, entre una de sus tantas vías y de esta manera esta debe haber tomado el camino correcto.

Hoy se encuentran aquí, inmersos de lleno en la aldea global, instalados en sus callecitas, y se propusieron aportarse el uno al otro, y también aportar a los demás lo que sus manos pudiesen entregar. A juicio de estos amantes, el arma más poderosa. Caen en la agonía de una cama desenfrenada. El placer, los impulsos y tantas ganas de amar. Lloran por el tiempo perdido y se vuelven a rehacer. Siempre con la esperanza de que unidos pueden llegar más lejos.

Apostando a la libertad de pensamiento, diría que ellos sienten lo mismo que yo estoy sintiendo. O debe ser que la historia que acabo de narrar es solo el reflejo de mi alegría, mientras miro mis canas en este espejo.

De Madera y Clorofila

2011-09-24T09:38:00.000-07:00

El solo quería tocar el cielo. Sus padres engendraron su semilla amparados en el secreto de la vida. Sus ancestros fueron quienes cosecharon el fruto y arrancaron su placenta desde el bendito pubis de una gota de agua. Y de esta forma dio a luz y así broto la flor.

Siempre estuvo convencido de que sería tan alto como soñó. Pero paso el tiempo, y el corazón de madera seguía esperando. Los inviernos pasaron uno tras otro, aguardando que la profecía se cumpliese, pero las arrugas de su piel echaron abajo sus lagañas y comprendió el paso del tiempo.

Hoy se encuentra en medio de la nada, tratando de convencerse de que su destino aún no está escrito. Reflexiona, juega con el viento y a la vez comprende que las ilusiones son fáciles de hacer y que tal vez soñó demasiado.

Hoy se dedica a repartir alegrías y cuida de los enamorados. Además alimenta la tierra, reparte aire y juega con las hormigas, mientras yo contemplo impávido tratando de aprender la lección.

Me acerco para despedirme y tratar de empapar mi corazón de clorofila, quiero que cambie de color. Pero fugazmente deja caer una de sus tiernas hojas, la más hermosa de todas. En ella se encuentra grabada esta historia, que gentilmente recogí, la guarde en mi libro y la lleve conmigo.

Bajo Secreto de Confesión

2011-09-11T16:13:00.000-07:00

Confidencialmente quiero confesarme. Quisiera desahogarme y confesar por difícil que resulte; que no sé manejar automóviles y que prefiero andar en bicicleta, que nunca he ido al psicólogo, que prefiero escribir a mano antes que en Word, que voté por Arrate en las últimas elecciones, que mi programa de T.V favorito es el tiempo de Mega con la hermosísima Claudia Sáez, y que me gusta andar a lo gringo.

También confieso que se me está cayendo el pelo, que me impresiono al verme en los espejos y en el reflejo de los vidrios del metro. Cada pelo que pierdo es un compañero que cae, y que antes de haber caído ha tenido nombre o por lo menos número. Me consuelo recordando a diario la frase de un amigo que me dijo una vez “ Si el pelo realmente fuera importante, estaría dentro de la cabeza y no afuera”. También me consuelo comprobando que en todo este tiempo se me ha caído mucho pelo pero ninguna idea, lo que es una gran alegría si se compara con tanto infeliz arrepentido que anda por ahí.

Aparte confieso que mi cabeza, aparte de pseudocalva, es de izquierda. En vano han sido los esfuerzos para taparme el fraile y de corregir mi tendencia a pensar zurdamente. Trato de ser ambidiestro, de pegarle con las dos piernas como dicen los futboleros, para así des encasillar un poco las ideas, pero me es en vano. Hace un tiempo, un profesor me contó que años atrás y aun en dictadura, había pequeñas escuelas en que amarraban la mano izquierda a los niños zurdos para obligarlos a escribir con la mano derecha. Al parecer eso les dio resultados, haya sido o no un mito, yo le creí. Sé también que las dictaduras militares usan terapias de balas y sangre para obligar a pensar derechamente a un pueblo, y en cambio, que las democracias utilizan la televisión. También conozco de personas admirables que les han dado de probar de estas dos medicinas y no hay caso, siguen enfermos, al igual que yo.

También quiero confesar, que siento impotencia cuando no soy capaz de leer ni de escribir. Me carga no tener inspiración, no sentir ni alegría ni pena. Tampoco me agrada la violencia, me cargan los reality show y confieso que no me gustan los agrandados. Será por esto que soy hincha de la “U”. Me simpatiza Magallanes, el club de la familia, y por el que jugara profesionalmente años atrás mi abuelo, Hernán Martin Negrotti. Me gusta Tricolor de Paine y hasta yo jugaba en una liga en un equipo que peleaba el descenso a la serie B. Confieso que me gustan los equipos a los que todos les cuesta, y lo que no soporto en el futbol y en la vida es a los cabrones que no aceptan nada más que ganar y que se creen triunfadores de la vida con decir “yo soy de”. Por eso me descompone que ahora todo Chile sea hincha del monstruoso Barcelona, y disfrute como este gigante devora a cualquier equipito del montón. Se odia al Real Madrid, equipo por el cual el país entero juraba devoción gracias al déspota de Iván Zamorano. Lo que es yo, odiaré al amado Barza, porque me cargan los espectáculos voyeristas en donde se disfruta como el tirano pone un pie encima al laburante y también encuentro que los catalanes son más pesados que vaca en los brazos. Seguiré siendo un romántico viajero, porque compartimos ideales y cosas en común, y además que a los amores de verdad uno los elige sin pragmatismos y no los abandona a la primera.

Confieso también que estoy enamorado de la vida, y que cada día que transcurre adoro más a mi sobrina Danahe. También confieso que me encantan los tallarines, que prefiero las comidas caseras, y que me gusta la cerveza y el terremoto. Confieso y RE-Confieso, que no consigo parar de creer que estos tiempos de resignación, de desprestigio, de hermosas batallas y de nobles corazones son nuestro gran desafío, pero nos son nuestro destino.

Confieso que debo darle las gracias a usted, que acaba de leer estas imprudencias, porque tal vez jamás debí escribirlas ni sacarlas de mi libreta. Pero estoy tranquilo, porque esto queda bajo el sagrado “Secreto de Confesión”.

Muchas gracias, he desahogado mi conciencia. Solo les ruego que no me olviden. Ahora solo me queda tramitar mi visa para entrar y ser aceptado en el “Nuevo Orden Mundial”. Solo espero no me hagan la alcoholemia.

(Úselo y bótelo, este mensaje se autodestruirá en 10 segundos).

Fotografía: Mural en una de las Celdas de la Ex Carcel de Valparaíso, Junio de 2009.

Desgraciado

2011-08-09T16:40:00.000-07:00

Desde las trincheras iluminó un destelló encegecedor, un flash que incendió mas de alguna conciencia y que apaciguó mas de un alma.
Yo sentí pena y luego sonreí...

Instrospección y El Hombre de Abrigo Negro (Pequeña Vivencia Mendocina)

2011-07-19T19:49:00.000-07:00

Han pasado algunos meses y muchos días, desde que decidí lanzarme definitivamente a esta aventura. De esta forma, quería en carne y alma comprobar si podría sobrevivir o sobremorir de esta manera. Me animé a desprenderme de muchas cosas, todo aquello que de alguna u otra forma mantenía atado mis pensamientos y convicciones, se fue evaporando, así de a poquito, entre alegrías y penas.

Nunca he sido muy bueno para hacer lo que se supone que debería hacer. O por lo menos, lo que muchos esperan de mí. Entonces fui haciendo amistades desde ese punto, tratando de encajar entre lo que me gusta ser y lo que desearían que fuese. Pero yo solo me empeño en no hacerle daño a nadie.

Así me encuentro hoy en día. En una combinación de sudor y rabia, pero con la frente en alto. Camino por la peatonal Sarmiento escondiéndome de las miradas, mis pasos largos me cobijan. De alguna forma trato de conservar lo más ritual entre lo humano que nos rodea. Llenar ese vacío que aguarda en cada esquina, y tratar de resolver día a día el enigma entre la alegría y el llanto.

Hay un hombre de abrigo negro dando sermones en el lugar. Por un momento me recuerda la plaza de armas de Santiago, plagada de sus charlatanes que creen tener respuestas para todo, hasta para salvar a la humanidad y que no hacen más que sembrar el miedo y ceguez en las cabezas de quienes tienen la mente frágil. Pero este hombre es distinto, no habla de política y mucho menos de religión. Tiene el anhelo de querer vivir en un país que no tiene nombre, que se llama aire. Habla de echar raíces en una tierra sin dueño, que está aburrido en donde habita, porque siente que no se han hecho las cosas bien, que no hay un verdadero amor, que no hay una verdadera convivencia. Dice que en su tierra natal existen todas las cosas a la mano, un mundo de comodidades, pero siente que a la larga se sufre mucho más. Piensa que somos humanos porque estamos no más.

Enciende un cigarrillo, y entre el humo del tabaco se dibuja una silueta. Tiene forma de mujer, debe ser aquella musa que habita solo en su cabeza. Se llena de ideas y el cigarrillo se consume, al igual que su tiempo. Mira las vitrinas de Av. San Martin como buscando un objetivo. De pronto exclama: “El hombre de hoy es un hombre desamparado”. Todos lo miramos con detención y el silencio se apodero del lugar. Sin decirnos nada, podía yo leer en su mente lo que estaba tratando de expresarnos; sabía que estaba agobiado de ver al hombre actual encadenado a su propia pobreza, incapaz de detectar alguna arruga en el espejo cada mañana; buscando la felicidad en la mejor oferta y donde se entreguen los menos intereses posibles.

De un momento a otro, escapó muy de prisa del lugar tratando de perderse entre la gente. Lo seguí un par de cuadras, en dirección desconocida, hasta que lo perdí de vista. Desconcertado y con la duda de saber quién era aquel hombre de abrigo negro, camine buscando la ruta de regreso a casa. Al esperar cruzar la calle con luz roja el semáforo, alguien toca mí hombro. De inmediato el olor a tabaco delata al misterioso señor, quien al voltear me pregunta si es que pienso que él se encontraba loco o que pertenece a la raza de los pesimistas. Solo respondí con un breve movimiento de cabeza, afirmando una negación.

Creo que puse cara de asustado, y el asentó con una sonrisa. Me dijo textualmente: “Che, ojala que los pantalones no los hagan nunca más con bolsillos, para que no carguemos con cosas innecesarias, que nos hagan más pesados y nos impidan el vuelo al soñado país”. Luego, se esfumo nuevamente entre la multitud de gente.

Reaccione tarde del letargo, impávido me animé a caminar de regreso. - Lo malo es que me di cuenta que estaba perdido en las calles de Mendoza -. Mire al cielo, y me regale una de las mejores sonrisas que he tenido en mi vida. Tal vez encuentre algún atajo, ni pregunten como llegare a casa. Sé que no le importa ni a dios, ni me importa saberlo.

No lo pensare más y de una vez me pondré a caminar, porque ya es hora del Matecito, y esta tarde más que nunca, no me lo quiero perder.

Imagen y Semejanza

2011-06-08T17:47:00.001-07:00

Unos cuantos bronces convertidos en monedas, eran el peso justo de la conciencia de aquel hombre sin valor, y que eran guardadas en lo más recóndito de su bolsillo; Estas monedas no eran mas que unas simples migajas de pan, que habían sido recortadas de su amargo pago mensual.

Trataba de esconderlas, arropaditas en el “bolsillo e´ perra”, para así conservar los signos por los cuales hoy se encuentra vivo; Una cara y un número.

De esta manera, ese hombre rinde culto sagrado a estos códigos, día y noche, a sol y a sombra, los cuales a diario van tallados en su frente, al igual que esas monedas, a su imagen y semejanza.

Riel de Otoño

2011-05-29T16:26:00.000-07:00

Las viejas calles de adoquines, esas que guardan los secretos de cientos de manos obreras, cobijaron la caminata melancólica, un poco triste y un poco en broma, en esta fría tarde de otoño.

Tres pasos a mi izquierda se encuentra una oxidada línea férrea, la cual transportó entre sus delgados metales a miles de personajes anónimos, a millones de sueños e inimaginables historias que parecen no haberse evaporado ante el paso del tiempo.

El tímido sol parece no haberse asomado por este lugar. Puedo sentir la soledad de los metales y el abandono cómplice que acompaña a las piedras, a los bloques cuadriculados que forjan mi camino. El mismo metal que hace callar a las estatuas de bronce, la misma soledad que hace que estas guarden un silencio perpetuo, a todas aquellas que alguna vez tuvieron algo que contar.

Trató de tomar una Fotografía, quisiera contar lo que me pasa en este momento. Desenfundo y cargo mi arma, mi pistola. Esta también tiene algo de metal y también es algo solitaria, con la diferencia que no dispara balas, sino únicamente, destellos de luz.

Al acercarme, veo que este pedazo de fierro tiene nombre y número. Además, divide mi camino en dos. Ahí es donde observo que también tiene venas, y que su sangre corre a través del riel. Trato de buscar su corazón, aquel que marca el compás del tiempo en que ha sido olvidado, pero me es vano el intento.

Me pongo de pié, levanto la cabeza, y al dar tres pasos a la derecha una suave brisa me acompaña. Es el viejo tranvía, que a mi costado va pasando como un fantasma.
Es increíble como aquel viejo carro acompañó mi sentir, y se dio cuenta que al igual que su corazón, el mío también estaba triste.

Mostro Gorilón

2011-04-25T17:47:00.000-07:00

Danahe me conto que el "Mostro Gorilón" puede coger en cada una sus manotas, 48 personas, ya sean grandes o niños.

Tuvimos miedo, nos abrazamos en el sillón, y esperamos junto a la ventana que este especimen malevolo se fuera sin vernos.

Danahe aun temblorosa, me conto que entre otras cosas, también le encanta comer tios miedosos.

Transformación

2011-04-17T15:00:00.000-07:00

Es hermosa, aunque yo creo que no lo sabe. Siempre sube en las mañanas, una estación después que yo. Conscientemente la espero, no puedo ni quiero mentirles. Se sienta y empieza con su cambio: algo de base, cremas, pinturas, un poco de sombra y lápiz de ojos. Hay días en que no la encuentro, puede que se me haya perdido entre tanta gente o debe ir en otro tren. Pero hoy la vi, y es hermosa.
Sigue con sus pestañas, y luego de diez estaciones termina cambiando el suave color de sus labios. Es hermosa y no lo sabe.

Pero yo lo sé, porque la veo cada día antes de su transformación.

Pajaros Prohibidos

2011-04-09T17:52:00.000-07:00

Los presos de la dictadura uruguaya no pueden dibujar ni recibir dibujos de mujeres embarazadas, parejas, mariposas, estrellas ni pájaros.
Didasko Pérez, maestro de escuela, torturado y preso por tener ideas ideológicas, recibe un domingo de 1976, la visita de su hija Milay, de cinco años. La hija le trae un dibujo de pájaros. Los censores se lo rompen a la entrada de la cárcel.
Al domingo siguiente, Milay le trae un dibujo de árboles. Los árboles no están prohibidos., y el dibujo pasa. Didasko le elogia la obra y le pregunta por los circulitos de colores que aparecen en las copas de los árboles, muchos pequeños círculos entre las ramas: “¿Son naranjas? ¿Qué frutas son? Y la niña lo hace callar, Sssshhhh, y en secreto le explica.
-Bobo. ¿No ves que son ojos?...Los ojos de los pájaros que te traje a escondidas.

(Memoria de Fuego - Eduardo Galeano)

Los Heroes del Rock (Extracto, Documental "Las Horas del Día", Manuel García)

2011-03-01T09:05:00.000-08:00

Sigue el curso inevitable el sol, dobla tu voz y duérmete.
Por lo menos inténtalo.
Cae en la traslación tu sombra, un remo.
Los héroes del Rock van a cantarte esta canción.
Es tarde, pienso que es mejor que el tambor te lleve hasta el delirio.
Y regresarás al sitio de donde eres.

Trata de pensar que el corazón marca el compás, no temas más a continuar el camino largo del destino.
Cada bala suave en el cañón, con ese pelo hijo por dios caerás despacio entre los signos.
Y regresarás al sitio de donde eres,
y regresarás al sitio de donde eres…

La Fuga

2010-10-12T20:04:00.000-07:00

A pesar de este escenario algo perturbado, siempre guardo una pequeña esperanza. Mantengo la fe ciega e intacta en lo que me depara cada esquina; miro los televisores, y solo veo puñados de gente queriendo escapar de esta cruda realidad.
Camino por los espacios cívicos, tratando de buscar lo que nos queda de identidad, escarbando en busca de algún gesto solidario, que pueda devolverme la esperanza en esta melancólica tarde de octubre.
En las identidades individuales, puedo ver personas anónimas y consecuentes. En la identidad social, veo solo un desierto. Trato de huir, hundo mis costillas y corro en busca de un suave asilo que libere el triste calvario en que me encuentro.
Emprendo la fuga, me aferro a la suerte y evalúo todas las alternativas de supervivencia. Permanezco quieto, y pienso en las posibilidades que existen para cada uno de remediar sus propios fantasmas.
Así contemplo Santiago. Una ciudad nostálgica en búsqueda de su propio pasado, perdido entre las galerías del centro, esa red de pasillos interconectados tan única en el mundo. Esta ciudad es la posibilidad del tránsito, el espacio compartido en el que es posible esperar un cambio. Una ciudad en transformación, en recuerdo de su dominio, un bar antiguo, un kiosko, baldosas y estatuas de bronce.
Veo todo este Santiago a través de una ventana, mediante un plano general en que contemplo cada uno de estos detalles. Sus calles son con apellido, reconocibles a primera, son sitios patrimoniales. Calles en las que al parecer es posible mirar hacia un futuro algo menos confuso y algo más luminoso. Con una cierta fe de por medio, en que las cosas eventualmente estarán mejores. O al menos, que podrían estarlo.

Nada Especial...

2010-03-11T14:06:00.000-08:00

Esta mañana me desperté de inmediato. Pude conciliar el sueño solo con la ayuda de pastillas. Extrañamente inquieto doy un salto al vacío y me levanto. Me miro al espejo, y veo el rostro opaco e inerte que me regala esta mañana; Que ganas de quedarme otro momento abrazado entre las sabanas. Me preparo algo parecido a un desayuno, mientras escucho coincidentemente la canción de Manuel - Azúcar al café -. Preparo mi viejo bolso de cuero, empaco algunas cosas, un lápiz y un papel, la Bip, y un puñado de ilusiones.

Así comienza este día, me desprendo de las penas y empiezo a caminar. Mirando las nubes en el cielo contemplo el amanecer. Me pregunto mas allá ¿Por que tanta prisa?. Me detengo por un instante y me quedo sentado en la cuneta de una calle llamada vida. Comienzo a mirar a mí alrededor y doy gracias por permitirme este momento, por permitirme este frío, por poder sentir las gotas de rocío de una lluvia que no sabe si caer, o quedarse esperando hasta la noche para hacerlo.

Mientras contemplo con detención el mundo, veo que aquí afuera todo es un carnaval. Miro la gente correr, ya serán las 08:00 AM, hora de llegar al trabajo, hora de vivir sueños ajenos, de soñar sueños ajenos. Miro las estatuas de los héroes de bronce que adornan esta ciudad, y a mí, ni me importan; Total, ahora quedamos los de verdad, los de carne y hueso, los que tenemos las manos gastadas y la memoria sumida entre recuerdos metalizados.

El viento me trae ideas “La Culpa de todo, la tiene la culpa “. Que genial, una idea tonta y poco rebuscada, pero no importa. Total el día de hoy puedo decir tanta idiotez, que me podría tomar licencia de maldecir hasta el cielo. Sigo alerta, reciclo lo mejor de mí y comienzo a tratar de escribir un nuevo día, con pocas lucas pero con mucho corazón. Una historia real de pies a cabeza, como el dolor, la alegría, como el día de hoy. Las ilusiones nos hacen vivir. Como se ve, nada especial. Y no se por que quiero puro reír, cantar, todo el rato silbar cuantas veces sea necesario.

Hoy, sin quererlo, me encontré con un día hermoso. Estoy inmerso en el gris medio de la metrópolis y solo tengo ganas de comprar unos caramelos con forma de corazones. Quiero quedarme aquí por un rato más. Miro el paisaje, y sigo contemplando todo lo que pasa a mi alrededor. Autos, faroles, kioscos, faldas. Mis manos ya no tienen frío, percibo como se me escapan una penas. La ciudad me acompaña y me deja soñar.

Oh¡¡¡, son las 8:15, hora de partir...Creo que una vez mas llegare tarde a la rutina. Me sacudo el pantalón y preparo mi caminar al encuentro de mi inexorable destino. Solo me regalo unas palabras al fin y al cabo - Date el tiempo y vuelve a soñar - Solo soy un pasajero mas de este tren, micro, transantiago, colectivo...Llamado vida.

MIMO (Retrato de un afuerino en la capital)

2010-01-02T15:38:00.000-08:00

Daniel Cantillana Zazzalli, joven Estudiante de Pedagogía en Historia y Geografía de la UCSH, ó Mimo Chaplin para los transeuntes y espectadores.
Hace tres años llego a la capital este afuerino, proveniente de la comuna de Limache en la V región, trayendo consigo una maleta llena de sueños y proyectos. Es el menor de tres hermanos, y llegó a Santiago en busca de su sueño y vocación: Ser profesor.
La vida de este Limachino se ha caracterizado por el esfuerzo y el sacrificio, en unos años plagados de aventuras en la capital; una ciudad a la que ha sabido adaptarse y a sortear con éxito las pruebas que a diario le entrega la vida. Pués a este artista de las calles, como a todos quienes trabajan en ellas, es una caja de pandora el día de mañana.
Este personaje no nació de casualidad. Según el mismo comentara, "fue fruto de la desesperación y la soledad en los primeros meses en Santiago". Escaseaba el dinero, no tenia donde vivir. De esta forma unas cremas, un lapiz de ojos y un sombrero, sirvieron de aliados en aquellos duros momentos.
Así, este personaje comenzó a ser parte de un universo de artistas callejeros, que a diario invaden las calles de Santiago, una ciudad "Muy Loca", como él le llama, y de la cual se siente encantado.
Siente que el periodo mas fuerte quedo atrás, ya es pasado y lo recuerda con nostalgia. Las lagrimas y el sacrificio han servido para crecer y ser mejor persona. Los golpes de aquellos transeúntes malhumorados tambien han sido parte importante en su progreso y desarrollo, como asi también cada garabato, cada burla y cada humillación. Claro, quien de nosotros no ha maldecido encontrarse con un mimo, soportar ser burla y objeto de risa para quienes disfrutan con deleite la desgracia ajena. "...A la gente le gusta y goza riendose del vecino, pero le carga que se rian de él...", nos cuenta.
Muchas personas le gritan "Vago", y creen que este mimo vive en un eterno carnaval. Olvidan que detras de ese personaje burlesco y desvergonzado se encuentra un hombre agobiado por enormes tristezas. Un joven con sueños, con proyectos y quizas con una vida mas sacrificada que la de cualquiera de nosostros.
El siguiente trabajo es una muestra de la cotidianidad en su vida, fotografías que muestran parte de la rutina mas real y mas poco conocida de Daniel, un amigo, ya que es imposible despues de haber compartido este proyecto, no llamarlo así.

La Partida

2009-11-06T17:39:00.000-08:00

El tiempo es infinito y es de color rojo, las horas pasan rápido como una estrella fugaz.
La noche gris calma los nervios....La noche gris calma los nervios.

El tiempo es de color rojo en tus labios morados, lanzare mi corazón desde los ríos; desde los canales y el cielo transformándose en figuras y en segundos locos que giran alrededor del mundo. Que giran alrededor del mundo.

Quisiera ser tiempo para irme a todos los lugares, alimentarme de dragones de fuego y monstruos…Demonios imaginarios; como el tiempo de tu reloj.

Como el tiempo de tu reloj…

De Ira, Soledad...Y Muerte.

2009-06-02T15:12:00.000-07:00

Me rebelo ante la estética estructurada, al movimiento armónico de la superficialidad.Al entrar al Bar, observo. Toda la sincronización del silencio, burla la belleza de todo lo que contemplo extasiado con mis dilatadas pupilas. Ojos rojos inmovilizados, mientras mis pies deformes se mueven y tratan de avanzar a pasos agigantados en esta incongruencia.La gente me mira y se pregunta si este hombre desnudo y completamente vulnerable esta loco o esta en otra de sus crisis de angustia. Me resisto firmemente a caer de prisa a los embates metafóricos del sentimiento blanco, o al verde fresco de la Kanya.Estoy bailando?...Estoy actuando?
Al otro lado de la mesa, una mujer experta en arte Dadaista, comenta que es solo un Pseudo poeta borracho. Claro, ella imagina que no la escucho, pero sus labios murmuran tan fuerte que imagino sus gemidos al momento de hacer el amor. Ella no sabe que ando en busca de la felicidad, ni podría imaginarlo. Su arte la limita y la hace pequeña. Debería matarla, debería hacerlo. La misma que habla de espiritualidad sin siquiera conocer su propio cuerpo quiere explorar mi interior, la energía vibrante del amor. Me paro de la mesa, doy tres pasos hacia la puerta y tambaleo fuertemente, siento la deformación de mis músculos, pero me niego a caer.

Logre salir a caminar. Me perdí por la noche y una estrella al verme pálido se espeluznó. La luna me hizo sentir en contacto con lo más profundo de su emoción, que en su momento no era más que muerte. Tal vez no comprendí lo que quería comunicarme. Tal vez le estoy agobiando y aburriendo con mi silencio. Más de lo mismo me dice, dejándose llevar por el clamor de la tierra.

Trato de buscar cobijo en una cálida morada, quizás anhelando el abrazo tierno que extraño tanto, ese que me brindan solo tus brazos. Me escondo y ahora escucho tantos gritos allá afuera, en la oscuridad. Tantas risas y el silencio no quiere escuchar.Debo estar un poco enfermo, o tal vez la luna tiene temor tal como me pasa a mi ahora.Debo estar preocupado, por que ya no busco la coherencia entre lo que creo y lo que siento. Ya no me preocupa la imagen perfecta.Esta noche no me importa mas nada, tan solo que no haya más ruido para poder dormir. Quizás eternamente, quien sabe. Puede ser mi noche y que la muerte me encuentre entre sus delicados pliegues.
No quiero nada más por hoy.
Solo deseo estar preparado.

Walking Around

2009-05-18T18:49:00.000-07:00

Sucede que me canso de ser hombre.
Sucede que entro en las sastrerías y en los cines
marchito, impenetrable, como un cisne de fieltro
Navegando en un agua de origen y ceniza.

El olor de las peluquerías me hace llorar a gritos.
Sólo quiero un descanso de piedras o de lana,
sólo quiero no ver establecimientos ni jardines,
ni mercaderías, ni anteojos, ni ascensores.

Sucede que me canso de mis pies y mis uñas
y mi pelo y mi sombra.
Sucede que me canso de ser hombre.

Sin embargo sería delicioso
asustar a un notario con un lirio cortado
o dar muerte a una monja con un golpe de oreja.
Sería bello
ir por las calles con un cuchillo verde
y dando gritos hasta morir de frío

No quiero seguir siendo raíz en las tinieblas,
vacilante, extendido, tiritando de sueño,
hacia abajo, en las tapias mojadas de la tierra,
absorbiendo y pensando, comiendo cada día.

No quiero para mí tantas desgracias.
No quiero continuar de raíz y de tumba,
de subterráneo solo, de bodega con muertos
ateridos, muriéndome de pena.

Por eso el día lunes arde como el petróleo
cuando me ve llegar con mi cara de cárcel,
y aúlla en su transcurso como una rueda herida,
y da pasos de sangre caliente hacia la noche.

Y me empuja a ciertos rincones, a ciertas casas húmedas,
a hospitales donde los huesos salen por la ventana,
a ciertas zapaterías con olor a vinagre,
a calles espantosas como grietas.

Hay pájaros de color de azufre y horribles intestinos
colgando de las puertas de las casas que odio,
hay dentaduras olvidadas en una cafetera,
hay espejos
que debieran haber llorado de vergüenza y espanto,
hay paraguas en todas partes, y venenos, y ombligos.
Yo paseo con calma, con ojos, con zapatos,
con furia, con olvido,
paso, cruzo oficinas y tiendas de ortopedia,
y patios donde hay ropas colgadas de un alambre:
calzoncillos, toallas y camisas que lloran
lentas lágrimas sucias.

Pablo Neruda, Residencia en la Tierra II (1933-1935)
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El mundo no está bien hecho. El ser humano es una porción de fragmentos descoyuntados, hundidos en el desarraigo existencial. La civilización supone la separación entre mundo y mente...y la vida es una sola...
Así continua el hombre caminando en cuestiòn y se hunde en la náusea y en un mar de angustia. Es lo que refleja este poema...es lo que refleja este instante y esta foto, la cual extraña y paradojicamente tome desde el mismo lugar donde mañana, yaceran mis restos.

STOP

2009-05-12T12:36:00.000-07:00

…De pronto ocurrió…Fue solo un ¨Click¨, y pude viajar por los parajes tóxicos y grises de la cuidad, volé tan alto que encontré el azul del cielo, tan azul que lo confundí con el mar…

Me encontré con viejos amigos de la infancia, pude ver viejas almas muertas que en algún tiempo conocí, cocine con aceite hidráulico, comí pan con chicle, usé detergente en vez de sal, pude comprobar que la paz si existe allá arriba…Nadie te dice que hacer, no hay reglas, no hay límites…

Conocí dos chicas hermosas, una rubia y una morena. La de cabellos claros se llamaba Libertad, puso sus ojos frente a mí y el tiempo se detuvo. En ellos se encontraba el secreto de nuestra existencia, y con un golpe frió me enseño lo hermoso que es amar. La de cabellos oscuros se llamaba tentación. Tan hermosa como frívola, me ofreció el cielo y la tierra a cambio de soledad. Me pude resistir y no caí en sus embates, pero aun sueño con el corte de su vestido.

Me traslado de un salto a la tierra prometida, la tierra de los cristianos, esa tierra que de niños nos ofrecen en los libros y en los cuentos. Nunca fue así. Encontré hambruna y un montón de guerras. Un sequito de soldados de la muerte que someten y castigan a aquel que piense distinto a su Dios y aquel que no comparta su riqueza con la deidad justa y castigadora. Pude ver tanta maldad, no pude evitar llorar, todos en busca del dinero, niños perdidos, enfermedad y dolor. Un extraño personaje con una cruz al pecho, lleno de libros de amenazas y falsedades, libros que traerían esclavitud y muerte a las civilizaciones humanas. Emprendo la retirada de este lugar, no se parece en nada al lugar que yo busco…hasta me pregunto si en verdad existirá?...

Me largo corriendo y de pronto me encuentro en frente de un viejo trolo y fascista. Me mira con cara de comida y le digo que no soy un animal. Me desconcierta la soledad y locura de este señor. Esta bebiendo café con martini. Doy un vistazo a su alrededor y hay pergaminos de odio y viejos sacrilegios ancestrales, como si se encomendara a otras deidades para poder cumplir su mas extraño ritual de dominar el mundo. Sobre su estudio, en la cabecera, delata sus más bajos instintos el cartel glamoroso de aquella cantante Anti-Arte. Esta loco, pero muy cuerdo a la vez…Mejor me largo o creo que seré torturado, vejado, violado, acribillado por las garras de este señor.

Cruzando el cielo me encontré con Icaro…Me quería enseñar a volar. Me sonreí disimuladamente y me dije: Pa´ sacarme la cresta como vo, noooo ¡¡¡…Mas allá estaba John lennon, sentado fumándose un caño haciendo la paz. Solo me miro a través de sus dilatadas pupilas y le dije: All Yoy Need is Love ¡¡¡…Estaba Jim, Kurt, Janis, Jimi y tantos mas…Apareció con ellos también Luther King, compartiendo una curiosa tertulia junto a un encapuchado del Ku-Klux-Klan…Tanto personaje, Jesucristo teniendo sexo oral con María Magdalena, Hitler tomando vino y fumando habano Cubano, El Negro Ariel con el Doctor Simi tratando de curar sus eternos problemas a la próstata, Colon estaba a un rincón planeando como seguir trayendo las ratas a nuestro continente, pensando que después de ganarse un nombre obligado en nuestros libros como gran descubridor, moriría de hambre el desgraciado….Señores…STOP ¡¡¡ Me Retiro, me devuelvo a mi hogar En mi humilde morada seguiré escribiendo mejor, mis pequeñas historias de amor…Después de todo soy un prospecto de poeta mala clase. También vendo versos baratos, pero que llegan al corazón…

Suelo enamorar a las chicas, pero lo único que encuentro son sensaciones espontáneas y circunstanciales…Oh mi Ofelia donde estarás ¡¡¡…

Odio disfrazarme de Humano Cada Día…

Analogía de Santigo B/N

2009-05-03T11:52:00.000-07:00

…Caímos en la agonía de tantas ganas de vivir…
Lloramos por el tiempo perdido y nos volvemos a rehacer…
Estar así, tan triste y solo. Mirando el tiempo desesperado que corre a través de un viejo reloj. A este pobre hombre el tiempo lo consume, trata de callar los sollozos del alma con los restos inertes y mutilados que se desprenden con cada lagrima que brota de sus ojos.

Donde estoy?
Donde están mis amigos?
Donde esta el vino joven que nos prometieron?

Después de creerme muerto, aquí estoy, con otro silencio, con otra voz, y me atrevo a empezar de nuevo…
Por que nunca pierdo la esperanza?...Por que Dios nos dio ese Karma...Para que el hombre se torturara una y otra vez...

Me quedo sin palabras ante esta falacia llamada vida.

Hoy anduve caminando en donde las plantas me exigían sonrisas. No quería verlas tan vivas, pero las vi...
Senti envidia y me sentí mas muerto aún.
Ahora miro mis manos y me acepto. Me doy cuenta que el muerto soy yo, caminando entre este sendero amplio que me llevara a la eternidad...

Desde hoy me dedico a repartir la alegría y todo lo que tengo...
Hoy me dedico a planchar y doblar las tristezas sobreexpuestas...
Ya no quiero verlas más...

Camine muerto, pensé muerto, soñé muerto.
Solo crei vivir…

Valparaiso, Subes y Bajas.

2009-05-03T10:58:00.000-07:00

Caminando por las calles de la ciudad de Valparaíso, encontré una lluvia que me acompañó a recorrer las callecitas de colores y caminar por entre los cerros que adornan el paisaje del hermoso puerto. Mientras camino, veo que aquí todo es tan distinto a la capital. Muchas veces lo he visitado, pero quizás nunca observado. En el trayecto, iluminado por la magia que envuelve la ciudad me llaman la atención sus estructuras y sus grandes escaleras. Me pregunto si alguna de ellas llegara al cielo. Me decidía a desenfundar mi cámara y a captar con sus destellos parte de este paisaje, escaleras y callecitas en las que transitan miles de personas, por las que caminan sueños, alegrías y las penas gastadas de la gente esforzada del puerto. Mientras me miran asombrados los cerros, me siento feliz de desnudar su belleza y contemplar desde sus rincones el laberinto travieso de sus encantos. Sin tenerlo planeado, estas fotografías se transforman en un pequeño homenaje a Valparaíso y su gente, a quienes a diario suben y bajan con la esperanza de encontrar un mejor mañana, a quienes por estas callecitas gastadas encontraron o perdieron un amor, o simplemente reflejan en cada segundo el sentimiento del Fotógrafo que se enamoro de las tiernas callecitas del puerto.